林月缩在沙发上，手指攥着浴巾的边缘，指节发白。门锁上那裂缝里的暗红光还在，像一烧红的铁丝横在门板上。门外那个东西没有呼——或者说，它的呼太慢了，慢到林月数了七八次心跳才听见一声，漉漉的，像有人用腔搅着一池冷Loading...

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