“不是。”我俯身，把她压在栏杆上，嘴贴在她后颈的白丝领边缘。

她还在轻微发抖——余韵、恐惧和肾上腺素同时在她血管里奔涌。

我把手指从她腰侧移到她按住小腹的手上，握住她仍在发抖的白丝指尖。

“你是我的女儿。”

她在月光回看我。

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