张艺靠在拔步床的床上，看着蜷缩在身边的沈婉清。

她的身体还在微微发抖，不是冷的，是余韵还没散尽。

她侧躺着，脸埋在他腰侧，手指搭在他小腹上，指尖无意识地在肤上画圈。

“沈婉清。”他开。

她抬起，睛还是红的，但亮得惊人：“嗯？”

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