第三个晚上，七整。

周海家的门被敲响的时候，他正坐在那张吱呀作响的旧椅上，手里那没的烟在指间翻来翻去。

烟纸已经有些皱了，烟草从尾端漏几丝褐的碎屑，落在他的腿上。

他保持着这个动作已经很久——从六半开

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