四月的清晨，薄雾如揉碎的棉絮般笼着河，微冷的风卷着芦苇的清香扑在脸上，带着几分的凉意。

冯哲擡手按了按，隐隐作又发疼。

他咬着后槽牙，眉拧成一浅川，指尖攥着运动鞋的鞋带，用力勒，动作轻得像猫，生怕惊动了屋里的人，悄无声息地推开虚掩的木门，踩Loading...

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