“沈卓。”

那声音穿过沉默的人群，穿过生锈的铁栏杆，穿过他十岁的、正在碎掉的腔，落在他的肩膀上。

“沈卓。”

第17章

沈卓猛地睁开睛。

入有白吊灯，还有中央空调的风。

他的睡衣透了，后背凉飕飕的。

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